&esp;&esp;再转
，里昂秋意更
。
&esp;&esp;索恩河两岸的梧桐金黄
落叶铺满人行
，一踩上去便会发
细碎声响。午后，齐诗允骑着单车穿过石桥的时候，残叶随车
上
飞舞，风从河面
来，带着日渐转凉的
冷气息。
&esp;&esp;她缩了缩肩膀，把脖颈上围巾又裹
了一些。
&esp;&esp;今天还是治疗日。
&esp;&esp;近期她已经不再像最初那样，站在诊所门
反复
呼
才能推门
去。但也不像那些真正好起来的人，带着轻松和期待。
&esp;&esp;只是像完成一项，必须完成的任务。
&esp;&esp;诊室在叁楼，透过窗就能看到富维耶山上的圣母院，天气好的时候，
光会从百叶窗
隙里漏来，在枫木地板上画一一的金线。
&esp;&esp;今天没有光。
&esp;&esp;天空是大片的灰白，云层压得很低，像是要雨，又像是要放晴，悬在半空，犹豫不决。齐诗允仍是有些拘谨地坐在那张熟悉的扶手椅里，等着pierre开。
&esp;&esp;她在等着他问：“这周怎么样？”问：“有没有
梦？”问“那声枪响”或者“阿米娜”。
&esp;&esp;而她早已准备好答案，知怎么用最短的句
回答，怎么把
绪压最的地方。
&esp;&esp;但今天很不一样。
&esp;&esp;老人坐在对面的沙发里，手里端着那杯好似永远喝不完的茶，用那双灰蓝的睛静静望着她。
&esp;&esp;“yoana。”
&esp;&esp;“今天，我们不用说话。”
&esp;&esp;闻言，齐诗允愣了一。“不说话？”
&esp;&esp;“对，不说话。”
&esp;&esp;把茶杯放在矮桌上，pierre站起
，走到旁边的柜前，取几张白纸和一盒彩铅笔，放在她面前。“画。”
&esp;&esp;齐诗允看着那些彩铅笔，又看了看他。“画什么？”
&esp;&esp;“什么都行。”
&esp;&esp;“你想到什么，就画什么。”
&esp;&esp;老人重新坐回椅里，她盯着那张白纸，很久没有动。
&esp;&esp;自己已经很多年没有画过画了，上一次拿画笔，已经记不清是几岁。但是对这
换方式探究
心的行为，令她有意识的排斥。
&esp;&esp;“我不会画画，我也不是小孩了。”
&esp;&esp;齐诗允将那雪白的纸推过去，但pierre并没有把纸推回来。只是慈和说：
&esp;&esp;“小孩画画是为了表达。大人画画是为了不表达。你用语言说了太多不想说的话，今天，试试用画说。”
&esp;&esp;听罢，女人静默不语。
&esp;&esp;直到窗外的光线慢慢移动，从她的膝盖移到她的手背，又从手背移开。她伸手，拿起一支铅笔。
&esp;&esp;笔尖碰到纸面的那一刻，手顿了一。
&esp;&esp;纸太白，太
净，就像那片荒原上的月光，像阿米娜倒时扬起的沙尘。
&esp;&esp;她不知画什么，但脑里有很多东西在转。阿米娜的脸，那声枪响，
卡车的远光灯，医院走里的血迹，微波炉里烧焦的饭盒，索恩河上的石桥，影院外那张旧海报………它们转得很快，快到她抓不住任何一个。
&esp;&esp;随即，她的手自己动了起来。
&esp;&esp;铅笔在纸上游走，没有章法，没有构图，只是不停画线条，画
影，画一些她自己也说不清不明的东西。
&esp;&esp;pierre继续低
喝茶，诊室里安静得像另一个空间，只有铅笔划过纸面的沙沙声，像风过枯叶，像车碾过沙土，像是心声借由纸和笔在低诉。
&esp;&esp;不知过了多久，齐诗允终于停来，低看手里的画纸。
&esp;&esp;上面只有一团
七八糟的线条，就像是某个不会画画的孩随手即兴涂鸦。但只有她知那是什么，那是阿米娜的笔记本，是那页写满英文单词的纸，是那些歪歪扭扭的字。
&esp;&esp;女人盯着那些线条，眶有些发酸。然后她重新取了一张纸，又拿了一支笔。
&esp;&esp;这一次她画得很快。
&esp;&esp;她画两条线，看起来像是底格里斯河，画一个圆，是月亮，画很多很多小
，是星星，又画一个人，站在河边仰着，很瘦很小，看不清脸。
&esp;&esp;齐诗允放笔，把纸推给面前的老人。
&esp;&esp;pierre拿起那张纸，看了很久。
&esp;&esp;他没有问那个人是谁，也没有问那些星星代表什么，他只是把纸放在桌上，然后从
屉里拿另一张纸，推到齐诗允面前：
&esp;&esp;“再画一张。”
&esp;&esp;女人看着那张空白的新纸，忽然觉得很累，就像是那些胡的线条缠她的
里，她不禁微微皱眉：
&esp;&esp;“画什么？”
&esp;&esp;“画你不敢画的东西。”
&esp;&esp;齐诗允抬起看向pierre，那双灰蓝的睛里没有审视，没有
迫，只有一颇为安静的等待。
&esp;&esp;她呼几秒，低，又拿起笔。
&esp;&esp;这一次，她画得很慢。
&esp;&esp;一笔，一顿，就像是每一条线都要用尽全的力气。
&esp;&esp;她画一扇门，画一扇很厚，关得很的门。门是黑的，没有把手，没有锁孔。门前面站着一个人，背对着画面，像是在敲门，又像是在等门打开。
&esp;&esp;她画了很久。
&esp;&esp;久到窗外的光线从灰白变成淡金，久到索恩河上的船鸣从远
飘来又飘走，久到pierre续了两次茶。
&esp;&esp;然后她放笔，有不不愿地把纸推过去。
&esp;&esp;pierre反复端详那张画，诊室里很安静，只有墙上老式挂钟的滴答声，一一，像心
。
&esp;&esp;“yoana。”
&esp;&esp;“这扇门后面，是什么？
ql请记住本站地址http://m.quanbl.com